— tc#05, another brick in the wall

another brick in the wall

tc: reconstruction dans le southmead

Un don fait à la ville et ses habitants. Une bâtisse désaffectée depuis de trop nombreuses années, silhouette imposante dans le paysage gris du quartier de Southmead. Le temps a œuvré et tout ici semble délabré, mais rien qu’un peu d’huile de coude ne pourrait arranger, en réalité. Un grand nettoyage, un bon coup de peinture et quelques meubles récupérés, voilà qui suffirait à rendre les lieux viables à nouveau. Le projet ? Un centre d’hébergement, pour lequel un groupe de bénévoles compte bien donner de son temps et bien plus encore. Voilà quelques semaines qu’ils y travaillent, quelques jours qu’une affiche a été placardée dans toute la ville. C’est bien aujourd’hui, en ce quatorze de Juillet, que vous êtes attendus pour apporter votre aide, si le cœur vous en dit. Que vous veniez passer la journée ou quelques heures seulement, faire profiter de vos talents cachés de plombier ou faire don de mobilier, toute aide est la bienvenue.

Pas d'ordre de passage, n'importe qui peut venir donner son aide, n'importe qui peut être membre de ce petit groupe bénévoles. Apportez vos pinceaux ou de quoi ravitailler ces volontaires qui se donnent tant de mal : chacun a un rôle à jouer. Privilégiez les posts courts et n'hésitez pas à aller vers les autres, de belles découvertes vous attendent sans doute. Pour toute question ou suggestion, n'hésitez pas à contacter le staff.

Un soupir agacé. Les effluves de l'alcool nuancées d'une colère exacerbée. Aider la communauté. Poser une pierre sur l'édifice afin de dorer le blason italien. Des photographes. Des bénévoles. Une publicité mensongère. Et ce manque qui pourri l'échine. Des veines pulsant sous le derme, le corps réclamant le bourdonnement électrique d'une musique désaccordée. Seul au fond du canapé, l'égoïsme purgé dans une sentence qui se veut éternité. Mais le devoir appelle. Et les syllabes s'enclavent dans la chair. Adami, au pouvoir. Une gloire souillé par l'aiguille qui injectait ses poisons. Une exode temporaire, des soirées ondoyantes sous les lumières intensifiées des plafonds. Je haussais les épaules en allumant ma cigarette. Un bouquet de senteurs acides, mélangés aux pots de peintures et aux rires écoeurants d'une société altruiste. Je me fichais de ces mascarades. Ce n'était qu'une illusion. Quelques heures pour la forme. Je déambulais entre les silhouettes. Un peu trop hautain. Un peu trop souverain. Mes semelles raclaient la surface humide. Tout me semblait ennuyeux. Une fucking journée, forcée par les ordres du don. Je n'étais qu'un pion mal placé sur un échiquier où la victoire était pourtant certaine. Je pestais en trébuchant sur un pinceau. « Puuuutain mes Jordans ! » Couvertes de peintures. Tâchées par les gouttes de ciment et de médiocrité. Je fronçais les sourcils. Ici, c'était le bagne. Un travail forcé. Je me sentais prisonnier. Je me sentais piégé. Et tel un animal, je mordis les barreaux de ma cage. Une rage immonde, creusée dans le palpitant.

Un quartier devenu maison. Le southmead et ses ruelles malfamées. L’asphalte taché par le vice et les briques crasseuses. Des chats errants et autant d’âmes esseulées qui s’y perdent, de jour comme de nuit. Et pourtant, c’est chez lui. Ces murs délabrés et ces boutiques douteuses. La face laide du monde, la face hideuse de Bristol. C’est ici qu’on cache ce qu’on ne veut plus exposer au grand jour. Ce qui ne peut plus appartenir aux beaux quartiers. Les gueules cassées et les rescapés de la vie. Et malgré la réputation du quartier, c’est sans doute ici qu’on se serre le plus les coudes. La construction de ce foyer d’hébergement en est la preuve. Monroe a rarement vu autant de monde se rejoindre dans un but commun, comme la rénovation de ce bâtiment. Et lui, il n’avait rien de plus à faire. Rien de mieux pour tuer le temps et penser à autre chose que ces batailles imaginaires, et ces ennemis qui rôdent encore perpétuellement, à chaque coin de rue. Et puis, c’est aussi pour prouver que ces mains, elles sont encore capables de mieux. Que dix doigts peuvent faire plus que presser une détente. Qu’ils peuvent construire, à défaut d’avoir passé une vie à détruire. Il trouve sa place dans une pièce déserte, où le papier peint défraîchi pend des murs, à certains endroits. Et il commence à tirer dessus. Un lambeau après l’autre, qu’il abandonne par terre. Une tâche sur laquelle il s’applique, jusqu’à entendre ces pas qui s’approchent, de plus en plus lourds sur le plancher grinçant. Les prunelles croisent celles de l’inconnu/e et il se renfrogne, James. La paranoïa rongeant tout de l’intérieur, à nouveau. « Tu viens donner un coup de main ? » Des mots qu’il peine à balancer, pour ne pas paraître trop associable. Il en revient à son mur, et à ce papier qu’il attaque nerveusement.

(@libre)

La fièvre dans le cerveau. Une chaleur étouffante balayée entre les couloirs d'une chantier poussiéreux. Je détestais tout de la charité. La bonté, le bon sentiment. Une sollicitude écaillée sur les surfaces reluisantes d'une société de mensonge. On se mentait tous. On se détestait en secret. Un pacte avec le diable et des syllabes brodées sur le col pour porter les abominations d'une humanité en manque de passion. Je roulais les yeux sur les silhouettes souffreteuses. Des perles de sueurs agglutinées sur les faces. Les visages affligés et les sourires gratifiant ces gestes de bonté écoeurants. Je n'étais là que pour la façade. Une présence imposée par les rangs. Le don me punissait. Le don me remettait à ma place. Je soupirais en agitant ma jambes. Des traces de peinture sur les semelles et la colère roulant dans les veines. Je me tournais en pestant contre le monde. Et cette jeune femme approchait. Une expression bienveillante. Des yeux si purs, si doux. Je la fixais un instant. Elle tenait une sacoche et une bouteille d'eau. Mes pensées se chevauchaient. Je pinçais les lèvres avant d'éclater de rire. «Sorry, beauté. C'est pas du fiji, moi pas boire. » Je m'approchais lascivement, la moue ennuyée et les épaules relâchées. «Par contre j'ai un petit creux. Vous avez des sandwichs saumon ? Je me ferais bien plaisir. » Un clin d'oeil insolent. Des mots parjures pour marquer cette différence. Le gosse Adami contre les autres.
Tous les anonymes.
Les étrangers.

Les mains s’activent ici et là pour apporter un peu de vie entre ces murs. Il y a le grésillement d’une radio dans une pièce, et puis quelques rires qui s’élèvent dans une autre. Les bénévoles se relayent et échangent quelques histoires, un peu de leur savoir aussi. Certains se font apprentis et d’autres bien patients pour inculquer leurs méthodes. Au final, chacun s’y retrouve et le chantier avance, entre deux sandwichs et quelques pauses bien méritées. Papier peint, peinture, plomberie. Un peu de démolition aussi, avec ces murs qu’il faut refaire. Quelques bénévoles s’activent ici et là, à décortiquer les façades et le lambris. Derrière, les restes d’une isolation esquintée par le temps et les rats, puis, beaucoup de poussière.
Mais il y a autre chose encore.
Quelques papiers que l’on croit d’abord être des journaux, puis de petits objets, boîtes et bijoux. Des lettres, quelques vieilles bouteilles au contenu trouble. Des vieilleries que certains jetteraient avec les autres déchets, à la poubelle. Mais d’autres se font plus curieux. Ils analysent, ouvrent, découvrent. Comme ces murs, ces objets ont une histoire à raconter. Libre à vous de les garder ou de les partager.

Le chantier se poursuit au coeur du Southmead, et si certains esprits commencent à fatiguer, ces petites découvertes ravivent la curiosité. A vous de nous dire ce que vous avez trouvé dans ces murs, mais également, ce que vous comptez en faire. Il n'est pas trop tard pour rejoindre ce tc, et pour toute question, n'hésitez pas à contacter le staff.

Lorsque Clara m’a parlé de ce projet, je n’ai pas hésité une seule seconde à m’inscrire sur la liste des bénévoles. C’est ce qui me plait ici : le fait de pouvoir servir les autres, de donner de mon temps pour les plus démunis. Cette bâtisse a un sacré potentiel, je dois bien le reconnaître et l’idée de pouvoir y poser ma patte me fait plaisir. J’arrive dans les premiers et commence par nettoyer et déblayer ce qui ressemble à la pièce principale. Je ne suis pas le genre de femme effrayée par l’idée d’être couverte de poussières et de saletés. Je m’en moque royalement et met tout mon cœur à l’ouvrage. Avec un peu d’huile de coude, la pièce ne tarde pas à être beaucoup plus potable, afin que les apprentis ouvriers puissent démarrer le chantier. Je prends rapidement mes pinceaux afin de peindre les plaintes près du sol, d’une couleur beaucoup plus jolie que le gris usé déjà présent. La musique qui résonne dans la pièce me fait du bien, je passe réellement un bon moment. Dommage que mon frère ait refusé de m’y accompagner, préférant rester au fond de mon appartement, qu’il aime occupé bien plus que le sien. Je sens mes muscles devenir plus douloureux, si bien que je me décide à faire un pause. Je me dirige alors vers la sortie pour prendre un brin d’air frais et croise un homme et une femme qui discutent. Je reste discrète, n’aimant pas me mêler des choses qui ne me regardent pas. Les remarques du jeune homme me font tout de même sourire. Ses baskets flambant neuves sont tâchées, ce qui provoque un certain mécontentement chez lui. « Vous savez avec de l’eau, du savon et un peu d’huile de coude, je suis sûre que vos chaussures seront comme neuves ! » Je ne peux m’empêcher de lui souffler un conseil, avant de me tourner vers la jeune femme. « Vous avez besoin d’aide ? » Je demande alors, de façon naturelle. Elle semble être en difficultés avec les différents sacs posés sur ses épaules.