— tc#04, what the craic?

what the craic?

tc: match de boxe

Le combat pour rafler tous les titres. Sur le ring, le trèfle irlandais s'agite contre son opposant. Une mise en scène pour dévier des traffics autour des gradins. Des sacs qu'on traîne, des pièces démontées et peut-être le vestige d'une gloire à sang. Les regards sont obnubilées par la chair qui flétri sous les poings. On ne remarque presque pas les bruits de fond. Le pire qui se prépare, juste là, dans le noir qui envahit la salle.

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C'est le grand soir. Les effluves d'une passion virulente claquent sur les cordes du ring qui vacille vers la foule. Des irlandais en fureur. Un délice pour les yeux. Cette chair contusionnée sous les coups et les applaudissements. Aux premières loges, les spectateurs s'entortillent dans une obscurité qui charrie les esprits. @Azel Brixton, gamine intruse dans un décor de brutes, les rétines fixées sur la scène qui s'agite. Elle entend la première détonation. Et ne bouge pas. Ce n'est pas un coup de poing. Ce n'est pas le son d'une porte qui claque. Un malheur arrive. Le crépitement de sa jambe s'éveille, rappelant l'ancienne blessure dans le muscle. Elle valse dans le vide et s'emmêle dans les carrures géantes. Celle de @Miles Costello rattrape la chute. Une justesse dans le mouvement qui fait écho à ces gloires effacées. Un ancien pompier. Un ancien héros, marginalisé de l'autre côté. Ce contact réveille quelque chose dans sa mémoire. De l'explicable. Du trouble. A ses côtés  @Tom Sullivan — cet ami qui avait insisté pour cette rencontre. C'est de sa faute, s'ils sont là, au mauvais moment. Plus tard la pensée reviendra. La pensée le hantera. Trop de cendres agglutinés sous les ongles. Il sent encore le fumé, lui. Toujours alerte. Un autre pompier. Un autre héros. Il se tourne trop vite. Le moment s'échappe et son coude se hisse pour heurter le nez de @Jamal Laskri. Première intervention houleuse. La pièce tangue dans la panique. Un deuxième bruit se fait entendre. Jamal se tient le visage. Du sang dans les narines. Une douleur vive dans le crâne. Ses yeux sont humides et il peine à regarder autour de lui. Il n'est pas le seul. Sur le ring, les boxeurs s'arrêtent. La lumière s'estompe. Que se passe-t-il ? A vous de le découvrir.

Les regarder s’affronter pour oublier ses propres combats. Mettre de côté les vertiges de la mémoire et un millier de points de suture à l’intérieur. Les prunelles contournent les combattants et une foule animale. Ça gueule et ça échange, des verres qui circulent, des billets froissés qui passent d’une main à une autre. Paris illégaux, paris immoraux, pour consacrer un vainqueur des bas-fonds de Bristol. Ce n’est pas un lieu fréquentable, qu’on dirait ; mais Miles, il s’en fout de se perdre dans les ombres – il s’en fout et puis il est avec lui. Tom. Le remplaçant, pour qui il ne sait pas trop quoi ressentir. A mi-chemin entre le soulagement et une jalousie injustifiée. L’impression qu’on lui a pris sa place. Sa famille.
Ça s’agite, brutalement – plus que d’ordinaire. Une silhouette qu’il rattrape dans le mouvement des foules, manquant de trébucher lui-même, au cœur de la marée humaine. Un millier de questions qui débordent des lèvres et de tous ces regards surpris qui se confondent. Il observe ce petit bout de femme, Miles. Tout aussi surpris. Tout aussi confus. « Hé, ça va ? » Le réflexe altruiste encore trop présent, pour un type qui prétend ne plus en avoir rien à faire, du reste du monde. Il regarde autour d’eux, cherche les indices dans cette situation qui s’annonce catastrophique. « C’est sans doute qu’une panne. » Et il aimerait y croire, à ses propres mensonges.
Que ce ne soit qu’une panne, et rien d’autre.

La foule chancèle dans l'obscurité. L'odeur du courage, de la rage dégoulinant sur les poings. Ils sont là les boxeurs, agités entre les cordes tendues du ring. Et les yeux les dévisagent. Tous avides de frénésie, de cette puissance purgée jusqu'au fond du vice. Puis le bruit s'achève dans un silence morbide. Une foule déferlante entre les estrades. Ils bougeaient trop vite, affolés par la détonation. Les mouvements trop hâtifs, mon coude heurtait la tête d'un jeune homme. Puis je me laissais porter par le rythme déchaîné de la salle. Trop tard pour maugréer des excuses. Trop tard pour tenir l'équilibre au milieu des forces anarchiques de la nuit. Entourés de mafieux et de visage bridés de vices, toutes les pensées se chevauchaient dans mon crâne. Etait-ce une attaque ? Une intervention ? Je cherchais Miles du regard. Le perdre à nouveau, était un supplice. Le perdre, comme j'avais perdu Sara. Ma gorge se serrait et mon coeur se crispait entre mes côtes. La douleur était cardiaque. Puis elle s'étendait dans chaque muscle. Elle résonnait tel le sonnet d'une église en flammes. « Je ... Je suis désolé, petit. » Je gardais mes distances. Le sang roulait sur sa mâchoire, tandis que les cris s'élevaient entre les murs. « Miles ! Code 1-9. » Présence de matières explosifs relié au danger de réaction de violence spontanée. Je pouvais sentir l'odeur du plomb.
Je pouvais imaginer le pire.

Pendant une fraction de seconde, il se dit qu’elle n’a rien faire là, la gamine. Trop frêle entre les brutes qui s’amassent et se divisent, pour observer le combat et bientôt, pour fuir. Chacun pour sa peau, quoi qu’il en coûte. L’instinct de survie qui prend le pas sur la raison et tout le reste. Qu’il est égoïste, l’humain. Mais Miles, il prend le temps de s’inquiéter. De la regarder, dans le brouillard. Il aimerait lui dire qu’il n’y a pas de raison qu’on tire ici-bas, mais à ça non plus, il n’y croit plus. La violence se justifie toujours, surtout dans les bas quartiers de Bristol. « On ferait mieux de s’tirer alors. » L’évidence qu’il balance, alors que ses épaules roulent. L’esprit est alerte, et les yeux sondent la salle et les environs, dans l’espoir de retrouver Tom qui débarque enfin. Des chiffres au bout des lippes pour annoncer le pire. Un diagnostic qu’il lui laisse volontiers, quand lui ne distingue rien, au milieu du chaos. Un gosse se rajoute à l’équation et il raille, Costello. « Flic ? Putain t’as pris un sacré coup. » Il n’aime pas tant les insinuations ni sa désinvolture. Il ne s’y arrête pas pour autant, cherchant les issues au-delà de l’horizon mouvant. Mais tout est sombre et il ne discerne pas grand-chose, alors il en revient à leur petit groupe. A la gosse, à Tom, à l’autre inconnu. « Ça bouge dans tous les sens mais personne ne sort. Ils ont dû bloquer les sorties ou j’sais pas trop. Y’en a un qui connaît un peu les lieux ? » Les murs et les recoins sombres. Quelques indices pour tenter de s’en tirer, alors que le feu couve au loin.

Des tambours dans le coeur. Des émotions. De l'excitation. Le frisson d'adrénaline qui perforait toutes les veines. Il y avait quelque chose d'étrange dans cette pièce. Une tragédie qui se tissait autour des alcoves glacées du bâtiment. Des fraudes de la pègre. Des traffics d'armes et de pièces. Mon âme ressentait, mon âme pressentait. La salle se réduisait entre les pétarades. L'odeur du plomb se diluait entre les vapeurs de sueur et les particules de poussières. Mes yeux furetaient autour de l'espace. Tant de brèches dans le plafond, de sorties condamnées. Le piège se refermait sur l'audience suspendue dans le vide. Un combat interrompu et des regards ronds, tournés les uns sur les autres. Il y avait un coupable ici. Et tout le monde devenait suspect. Mes lèvres se pinçaient. J'anticipais déjà la déchirure. Le cataclysme. Cet instant fatidique, où je le savais, nous nous tournerons contre le système. L'anarchie pour survivre. La colère pour fracasser les murs et retrouver l'illusion d'une liberté, dehors. Je fixais l'expression de Miles. C'était étrange et magnifique, de mener cette dernière mission avec lui. Depuis son accident. Depuis la fin de sa carrière, je n'étais plus qu'un usurpateur. Son remplaçant à la caserne. Je hochais la tête. « On est pompiers. Tout les deux. » Je sifflais en échappant un sourire. Miles se plaisait de son insouciance, mais c'était un héros. Un soldat du feu dont les ailes avaient cramé trop près du soleil. Je regardais le gamin, ses doigts autour de mon bras et cette force qu'il mettait dans chaque pression. « J'ai rien fait. A part ta fracasser le nez. Tu es sûr que ça va ? » Je me penchais pour inspecter le coup. Dans la violence, mon coude avait cogné dans l'os. J'étais désolé mais préoccupé par la gravité de notre séquestration. « Qu'est ce tu veux faire ? Evacuer ? Il faut localiser le tireur avant. A mon avis, c'est une mise en garde. Il faut être con pour rater une cible quand on a l'élément de surprise en sa faveur. » Je grommelais en me redressant au dessus de la foule. Mais malgré mes tentatives, malgré toute ma concentration, je ne voyais aucune issue.

Il est sur le ring, @Conrad Steele. Des poings saillants et une vision qui devient floue. Le son gronde et son corps vacille, il s'amenuise dans cette foule où il devient fantôme. Ses mains se cramponnent avant de le lâcher dans la fosse, là au milieu de la panique et de l'incompréhension. Il a entendu le coup de feu, comme les autres. Il a retenu sa respiration sans imaginer les conséquences. Il a suffit d'une détonation pour raviver le traumatisme de guerre. Des jambes chancelantes et une âme qui se jette sciemment dans le vide, arrêtant le combat tout à coup. Un forfait imposée par ses anciens réflexes de guerre. Un forfait qui le rend presque complice. Sa poitrine est tremblante et la sueur perle au coin de son front. Il se redresse et happe la première silhouette qui se moue à ses côtés. @Milton Penrose en panique. Qu'est-ce qu'il a pris de venir ce soir ? Il a un fils, il a une vie. Et il y tient. Il n'a pas envie de se battre, de se mettre en danger, même lorsque ses yeux s'écarquillent face à la détresse de Conrad. Cet homme dont les gros doigts encerclent son col. Cet homme si fort et si fragile à la fois.

Un regard tourné vers la gamine. Elle était si jeune et si délicate. Que faisait-elle ici, Azel ? Seule, noyée dans un mouvement de foule désordonné ? Le chaos de ces forces qui nous submergeaient dans l'espace confiné. Entourés de malfrats. Entourés d'irlandais, de russes et d'anonymes. Un danger qui s'élevait entre les murs. Je m'approchais afin d'inspecter la courbure de sa jambe. Un genou arqué et une posture informe. Certainement, une blessure récente. Pouvait-elle se hisser et se faufiler dans un endroit plus sûr ? J'en doutais. Elle semblait déterminée au meilleur. Trouver le tireur. Sauver des gens. Une figure héroïque, balançant entre les fluctuations de ses proses légères. Je soupirais. « Code pour danger. » La voix oscillante dans les vacarmes de la salle. L'explosion était causée par la détonation du plomb. Une personne armée suggérait toujours un assaut. Je fixais l'écran de mon téléphone. Il n'y avait pas de réseau. Aucun moyen de joindre les patrouilles à l'extérieur. Ou d'informer mon unité de ma présence au centre de l'action. « On peut utiliser les dents de Miles. » Un peu d'humour pour alléger l'ambiance. Et pourtant, l'étau enserrait le coeur face à la réalisation soudaine. Elle avait raison. Une prise d'otages. C'était logique. J'acquiesçais sans prononcer les mots. Je suivais son regard vers le plafond. « Je pense que le tueur est parmi nous. Dans la fosse. » L'angle et la trajectoire semblaient provenir d'en bas. Je grommelais en sondant l'espace. Le restait était trop abstrait. Trop confus. « Tu as mal ? » L'inquiétude tirée sur les traits. Et cette putain de sollicitude qui revenait au galop. Pour la protéger. Pour la chérir. Pour la porter à bout de bras, quitte à y laisser la vie.

Elle a la frénésie qui dégouline sur la gueule, @Alice Whelan. Un coeur percé de tous les vices lorsque les détonations claquent, à nouveau, dans la salle. Des poings brandit dans un instinct de survie qui tranche l'air tout autour. Elle fixe les alentours, calcule la distance entre les silences. @Autumn Bradshaw, elle tient la caméra. Des images pour immortaliser l'attaque. Et ce regard furibond, posé sur elle, lorsqu'elle recentre l'objectif sur Alice. D'un geste, elle claque l'appareil. Parce qu'il y a tout pour compromettre son clan. Des insignes irlandaises. Des combats illégaux et les passages frauduleux de substances derrière la scène. Une confrontation qui s'anime et contamine toute la foule. La tension tord les viscères et c'est la panique. Des coups, partout. Contre @Miles Costello, @Tom Sullivan, @Jamal Laskri, @Milton Penrose. Mais surtout, surtout, la gamine à la jambe défaillante. L'équilibre chahute entre les mouvements vertigineux du sol. Elle fixe le plafond, se tortille pour lutter contre la douleur qui monte dans son articulation. Puis son oeil croise celui de @Conrad Steele. Ensemble ici. Premier contact. Un visuel, trop vite dilapidé dans les coups de plomb qui éclatent entre les murs. Il a l'habitude @Conrad Steele. Celle de sauver. Celle de s'inquiéter. De laisser la peur nouer ses muscles. Il est si impulsif et enragé. Il a le sang qui bouille depuis qu'il a quitté le ring. Et dans sa tête, il le sait, il faut toujours un condamné dans l'histoire. Un héros pour aspirer le chaos. La place lui revient lorsque la pointe du fusil étincelle et qu'il la voit tourner derrière le projecteur principal. Une lumière argentée tapissant la pénombre, et il se fraye un chemin. Il se sent bête quand il s'élance. Il pousse @Milton Penrose et sa tête heurte le pilier de métal. Le son est assourdissant. Et les échos cavalent dans son crâne. Il ouvre à peine les yeux, pour le voir, cet homme étrange. Vif et somptueux, tel un aigle qui crash au sommet de la montagne. La collision transcende. Un trou dans les côtes pour s'aligner à la cicatrice sur son épaule. Le premier blessé. Le premier de la liste. Et ce n'est pas la douleur qui le fait tomber sur @Azel Brixton. C'est le soulagement, que le sang déborde de ses veines. Et pas des siennes. Conrad, il a si mal. En éveil dans une hémorragie de sentiments. En extase, dans cette parallèle, ou pendant un instant, il repart en guerre. Là où les débris des détonations infectent ses souvenirs. Il n'y a pas de silence. Les vacarmes ne s'arrêtent jamais dans un brassage de silhouettes qui remanie les groupes. Des pas pressés qui écrasent les bras, les têtes. Ils sont pris aux pièges. Et quand elle essaie de parer de son corps si petit, elle se fait happer aussi, Azel. Elle se fait mal quand le liquide est trop chaud contre son coeur et que les larmes saignent sur ses joues.